Kaum war ich unten und hab gekutzt als wie, als müßte ich sterben, da hat sie mich an den Haaren gerissen. Mein Kopf ist um ein Haar gegen die Wand geknallt, und dann hat sie ihre zarten gekrümmten Fingerchen an meine Halsschlagadern gepreßt, und ich hab kaum noch Luft gekriegt.

Sie hat dann noch einen Spruch geschoben. "Nie ohne meine Zustimmung", glaube ich, oder so. Ich glaube, den kenn ich von irgendwo. Habt ihr eine Ahnung? Irgendwoher kenn ich das. Ist wurscht.

Jedenfalls. Ich sitz da halberstickt, mit einen angewinkelten Knie vorn Gemächt und kann den Kopf nicht bewegen, und durch die Aufregung fahrt mir der Doppeltgebrannte noch geschwinder ins Hirn -- also, das war alles andere als Urlaub bei Freunden, alles zusammen. Ich bin jedenfalls automatisch ganz tief in den Polster versunken. Da sagt die Mackovic über mir, daß mein Rücken aber schön verziert ist, und ob das meine Freundin gemacht hat? Der Druck am Hals wird ein bißchen lockerer, gerade so daß ich herausbring: "Lebens...absch...", und die Mackovic lacht darüber und sagt, sie will sich das noch einmal anschauen, und tritt mir in den Bauch, zur Abswechslung, mit den Knie.

Freunde der Blasmusik, ich tät euch ja gern das Schlimmste ersparen. Irgendwie hat sie es geschafft, daß ich fünf Minuten später mit einen sauengen Halsbandl und den Händen auf den Buckel gebunden vor ihr gestanden bin, und sie natürlich, sie warm und mollig eingemümmelt, und sie hat an den Band gezerrt, und einen Augenblick lang hab ich mich gewehrt, aber nur ganz kurz, weil wenn sie gezerrt hat, ist mir die Luft ausgegangen, und außerdem hat sie gesagt, wenn ich brav bin, bekomme ich einen Mantel umgehängt.

"Du wolltest doch Milch?" hat sie gesagt. In meinen Kopf hat es gerauscht wie nur was, das war wie eine Droge, alles ist irgendwie geschwommen rundherum, und ich hab mich mit der Schulter ein bißchen an die Wand gestürzt und war mir dann nicht klar, was sie noch gesagt hat. Bloß, daß sie was gesagt hat.

"Ich glaube, es ist jetzt Zeit, daß wir dich zu deiner Freundin zurückbringen."

© Bess LaMess 2005-2021