Natürlich konnte sie Peter nichts erzählen. Er würde nur wieder einen albernen Namen für sie haben. "Meine kleine Angstkatze", hatte er sie schon genannt, "mein hübsches Zauberpferd", "meine russische Puppe". Es war zum Verrücktwerden.
Im Waschbecken fand sie wieder einmal seine Haare: büschelweise, seifen- und fettverklebt. Ein intensiv unangenehmer Geruch ging davon aus. Dick waren wie, fast wie Tierhaare. Sie rief Peter herbei.
Er beteuerte weinerlich seine Unschuld.
"Und wer wars dann?" blaffte sie. "Der Pumuckl? Ich werd's wohl kaum gewesen sein. Es wäre ja auch egal, aber wer macht das Zeug dann wieder weg, hm?"
"Ich sicher nicht", protestierte er schwach. "Wie oft soll ich dir sagen, dass ichs nicht war?"
Sie beschloss, dass das nirgendwo hin führte, und erklärte das Gespräch für beendet. Sie machte sich eine gedankliche Notiz, dass sie ein Abflusspulver kaufen musste: eine Chemiebombe, scharf, umweltschädlich und wirksam. Schade, dass sie wieder einmal mit einem schlechten Gefühl in die Arbeit musste.